Mais um sem nome

Não era rosa a cor dos seus sapatos, era de um tom mais escuro e baço. Com o vestido da mesma cor mas mais esbatida, o cabelo castanho arranjado em cachos gordos e um xale pérola amarrado a cintura. Esperava, sentada, em completo silêncio.
A carteira do mesmo rosa pardo, saco monumental onde cabiam duas pessoas de pé, estava atirado ao lado da cadeira, aberta, desarrumada.
Tinha um ar frágil, franzino, com mãos magras e pés pequeninos. A cara ossuda estava maquilhada de forma elegante, realçando os lábios gordos e os olhos negros. Sentada numa pose desmazelada e distante, esperava impaciente.
Os dedos magros enrolavam o colar de pérolas que trazia ao pescoço, fazendo e desfazendo nós vagarosamente.
A sala de espera era de um azul morto, quase branco, mais parecia sujo do que cor, com sofás limpos de um tom amarelo torrado e uma carpete do mesmo azul sujo das paredes. Grandes janelas deixavam entrar a luz do fim do dia, filtrada pelas folhas verdes das árvores da avenida.
O médico entrou, olhou-a nos olhos e ela saiu.
Passou pela recepcionista sem lhe dar atenção.
Passou pelo porteiro que lhe desejou um resto de boa tarde, mas ela não respondeu.
Lá fora o zum zum dos carros encheu-lhe os ouvidos, os fumos dos escapes encheram-lhe os pulmões e ela sorriu.
Porque sorria ela?
Desamarrou o xale da cintura, lançou-o sobre os ombros e caminhou de regresso a casa, ensaiando mais sorrisos.