Desalento.

Há dias que nos sugam as palavras como os vampiros os preciosos líquidos vitais do corpo. Em que estar mudo em frente ao teclado parece mesmo o fim de tudo.
Estou muda em frente ao teclado, algo me suga a inspiração, deixando-me os dedos ansiosos pulando sobre as teclas furiosos, mas sem escrever uma única frase.
São sempre as mesmas maçadoras palavras monocordicamente tecladas com afinco mas sem rasgo, sem força...São como um canto belo, mas mal cantado, por uma cantora bêbada e desafinada.
Sugam-me as palavras, sugam-me o génio que não tenho, e de valer pouco passo a não valer nada.
Dá-me raiva, escrevo, apago, escrevo, não escrevo, escrevo nada, milhões de nadas em folhas em branco. Porque o branco é nada. E o nada é branco.
Não valer nada, não vale muito aos olhos dos outros mas vale muito aos meus desvalorizados olhos. Quero mais mas não tenho mais para dar, porque sempre tive pouco e o pouco que tinha acabei de o esgotar!
O melhor é desistir, o melhor é desistir...Mas não sei como.
Não quero mais saber, nem que me façam mais perguntas, quero só embrulhar-me no meu desalento e desaparecer. Mas agora me lembro, não posso, tenho tempo, não sei para que serve, mas o melhor é vive-lo sem grande arrependimento, afinal para que serve o estupor que se estende ainda que finito á minha frente?
Quer que o viva, então terei de o viver. Mas vive-lo seria bem mais fácil se não me sugasse de forma parasitaria o pouco de génio que tenho, e me desse menos uso à loucura de que sofro, não em silêncio, mas visível em toda a sua escarninha presença.
Fica dito, talvez de maneira tresloucada que estou inspiradoramente esgotada.
Não tenho culpa, a culpa é do momento no tempo em que escrevo, sem escrever grande coisa, tentando deixar em branco este pequeno desalento, tão desalinhado como as madeixa do cabelo despenteado do tempo com que fui, não muito justamente, presenteada.