O Bom Assassino

Caem as folhas ceifadas no chão, no campo de batalha, espalhadas pela secretaria.
Jazem, esventradas, riscadas, cortadas e amarfanhadas pela fúria, no tumulo negro, vala comum em rede do lixo por baixo da mesa, à sua volta, por baixo da cadeira, por todo lado descansam defuntas depois da sangria desatada.
Ele em guerra com ele próprio, contra o mundo.
Olha as pobres virgens brancas, futuras vitimas da sua luta, alinhando-as sem piedade para a execução que se lhe adivinha entre os dedos.
Não se fazem prisioneiros, não se oferecem perdões.
Não há inocentes!
Ele ruge tirano, tiranamente apaixonado, rasgando com os dentes arreganhados, rosnando, sem contemplações, mordendo para todo o lado!
Cada palavra é um golpe, um dano. E o danado não para, não dá tréguas!
Cai exausto, despido da sua fúria inspiradora, musa dos seus mais pérfidos temas...
É a batalha, não é a guerra. Ergue-se de novo.
A sua luta é por amor, amor às palavras, ao veneno que destila, aos sentidos que o movem. Docemente assassinando, como bom assassino, as folhas imaginariamente finas dos dias que vão passando.