Um Ponto (ensaio)

Um ponto, sem marca, sem linha, sem género, sem conto. Um ponto, simples, sem gente, sem história, sem nó. Um ponto que sentia a falta que me fazias, a alegria que me trazias enquanto tínhamos outros, tantos, muitos pontos pela frente.
Um ponto, sem rima, sem virgula, sem texto. Um ponto só, um ponto intenso, que era o ponto exacto do meu pensamento e era único naquele ponto do tempo.
Um ponto que foi de esperanças, alegre, cheio de lembranças, é agora um ponto de fiascos, de tempos difíceis, de enormes fracassos, vazio de abraços.
È nesse ponto exacto, exactamente nesse ponto que deixo cair o fardo, fica tudo ali, fica o ponto marcado. Naquele ponto, naquele marco, naquele local, deixei ficar o meu ponto final. O final marcado no ponto que tinha de ficar, ficou só, mas ficou no seu lugar. Ficou o desaire de alma, como um ponto manchado, enxovalhado, mal tratado. Eu segui desse ponto para a frente, segui em busca de outros pontos, de outras gentes. O ponto marcado ficou no seu lugar de ponto abandonado, de ponto só, marca, sinal, presença, passou a passado, a ponto distante, a mancha indefinida, a ponto apagado.