Um país de pseudos

Este país esta cheio de pseudo - intelectuais, pseudo - políticos, pseudo - artistas, pseudo - milionários, pseudo - salvadores da pátria. Já me irrita, tanta "pseudisse" no poder enquanto os verdadeiro os sem pseudo no nome se esfalfam para viver.

Gostava de os pisar a todos, esses pseudos, com os meus sapatinhos brancos poderosos.


nota: A vantagem de calçar 30 e muito, bastava-me só um pé para esmagar todas essas pseudo-cabeças☺

O marte

Já existem fotos do marte aqui no Joaninha, eu já falei dele, mas para quem não leu. O Marte foi um gatinho que encontramos na quinta, estava sózinho, era muito pequenino e tinha uma grande ferida no olho. Tratamos dele. A rosinha ficou com ele e agora o Marte é um gato feliz e mimado:) que também adora uma árvore de natal.

O escritor.

Os primeiros ensaios estão por aí algures. É ainda a primeira tentativa para a estrutura final, que será mais ou menos nestes termos.
É um bocadinho grande, quem não tiver pachorra para ler não se preocupe que eu tb não ;)

O escritor

Ela estava sozinha, estava tudo na mesma. A mesa de café era a mesma, em frente ao mesmo sofá de pele coçado pelo o uso, em cima da mesa, objectos tão familiares, a taça de prata com flores secas a cheirar a jasmim, o cinzeiro de vidro martelado e um enorme livro de capa em coro. A luz filtrada pelas mesmas cortinas laranja, tingia-lhe o cabelo loiro de ruivo fogo. A sala continuava com o mesmo tom creme que ele escolhera, o mesmo tapete em vários tons de laranja, o mesmo aparador encostado á parede em frente do sofá, onde repousava com ares solenes uma velha e possante televisão a preto e branco.
Abriu a carta devagar, com um fechar de olhos e um profundo suspiro preparou a mente para ler aquelas ultimas palavras.
Os livros espalhados pelo chão, parecendo desarrumados, mas arrumados em ordem literária eram os de sempre, sempre os mesmo, que ele lia e relia para manter a sua cabeça arrumada.
A secretaria vazia, enfrentando a janela da varanda tinha ainda fresco o cheiro da tinta sangrenta com a qual ele sangrara tantas folhas, repousando sobre um monte de papel branco, estava como sempre a perfeita lança de prata descansando.
Poisou a carta sobre a mesinha e fechou os olhos, recordando-o.

Sentado em frente da secretária de carvalho pesada, afaga a folha em branco, um folha sem nada. Com os dedos pesados pega na caneta prateada, rola-a nos dedos, sente-lhe as marcas. Ouve ao longe o cantar do seu fado, o ronronar do seu passado, empurrado para os seus ouvidos em brisas suaves ou furibundas, batendo como as ondas do mar nas membranas finas dos seus tímpanos, fazendo-as vibrar. Fecha os olhos, reclina-se na cadeira, deixa as imagens correr, imagens perfeitas. Constrói devagar, coisas vistas, coisas inexistentes, coisas já feitas.
Lá fora o mar ruge, o vento uiva, a terra verde corre, o céu azul desmaia o universo para em solene reverencia.
Sem os sentidos não era ninguém, ninguém lhe apaga os sentidos. Os momentos vistos, ouvidos, divinamente saboreados quer os doce quer os amargos.
A caneta toca a folha, os seus olhos abrem num rompante, as palavras enrolam-se nos pulsos, a sua boca forma um sorriso, o seu braço contrai em impulsos fazendo dançar a fina lança de prata, ele serra os dentes e mete a faca. Mais fundo, cada vez mais fundo. A folha sangra em tons de azul.

Que as suas ultimas palavras fossem para ela? porquê?
O silêncio era palpável dentro da casa, que se mantinha a mesma, o seu cheiro a passado encrostado nos forros do sofá, nas paredes, no pó assente nos moveis, nos livros, nos quadro velhos pendurados nas paredes.
Pegou de novo na carta, com um movimento solene.
Que lhe quereria ele contar que não lhe podia ter contado em vida?
Falaram tanto, sobre tanta coisa, que lhe teria ele escondido durante todo este tempo.
Às vezes ele dizia-lhe que ela era demasiado nova. Ela não entendia. Demasiado nova para quê?
Para me ver - disse uma vez enigmaticamente.
Olhou de volta a secretaria de carvalho pesada. Sentou-se na sua frente fechando os olhos como ele fazia antes de se atirar às folhas como um animal esfomeado.
Lembrou-se dos serões em que ela, sentada no sofá lia Cervantes, enquanto ele esquartejava furioso, pedindo-lhe malgas de café e copos de água, fumando descontrolado. Eram os “espasmos do cérebro” dizia.
Quase lhe sentia o cheiro do after shave...
Nunca disse que o amava, nunca teve essa coragem, por tantas razões, todas elas um bocado parvas. Porque ele era mais velho, mais inteligente. Porque se sentia tola perante a profundidade e a selvajaria dos sentimentos, da sabedoria, do conhecimento profundo que ele tinha sobre o amor humano.
Por isso reduzia-se à sua insignificância de pupila apaixonada em segredo.
Pegou no envelope. Estava na altura de ler aquilo.
Tirou com honras de estado o papel.
Estava impecavelmente dobrado em três.
Começou a ler:

Meu coração,

Estou cansado da vida, estou já no fim do meu livro, por isso, como escritor escrevo, sobre a mesa do meu leito, as minhas ultimas palavras, as que nunca pensei escrever.
Há muito tempo que ando para te dizer, mas não pôde ser. Há tempo que se me engasgam as palavras, que me sufocam os sons, mortos ainda no pensamento. Há muito tempo que te queria ter dito, mas sou covarde, sou um pobre de espírito a quem Deus não dará o reino dos céus.
Há muito tempo que esperava a oportunidade para te falar, mas passavas por mim com um sorriso que me calava.
Calava-me o teu sorriso com o peso da sua juventude, com a força da sua tenra idade.
Agora que fiquei sem tempo, agora neste ultimo segundo antes do fecho eterno dos meus olhos, não te vás, não sorrias para que o teu sorriso não me mandes calar, deixa-me dizer-te. Senta-te na beira da minha cama branca e limpa para que te diga com a pouca voz que ainda tenho, no desespero deste ultimo momento.
- Amei-te durante todo este tempo.
Caem-me já as folhas das mãos, caem-me as pálpebras sobre os olhos, cai-me a escuridão na mente...Vou...
Fim

Para sempre teu meu amor,
O escritor

Cai-lhe a folha da mão, caem-lhe as pálpebras sobre os olhos, cai-lhe o vazio no coração

Virgula.

Virgulei a minha frase ou talvez mesmo a minha vida. Neste momento ela necessitava de uma virgula.
Não propriamente uma paragem definida em ponto e menos ainda uma mudança marcada em ponto final, era mais uma paragem breve mas pausada em forma de virgula transformada, mudando-lhe o sentido mas sem mudar verdadeiramente nada.
Coloquei-lhe a pausa necessária, o pequeno requerido silêncio, quebra mas sem inicio obrigatório.
Virgulei-me meus caros, mas não parei.
Não mudei em nada o meu caminho, nem as ideias, nem o destino, continuo cá igual mas agora com virgula, para ver se dou sentido a uma frase que necessita.

Continuação do sem nome.

Bom, aqui está uma possivel continuação do conto sem nome, mas com o prometido twist. Conseguem adivinhar qual é o twist?

A frieza do abraço que não lhe deu, as mãos segurando-lhe os braços com uma delicadeza falsa. Não de quem a quer conter mas de quem a quer afastar. Os olhos frios e a piedade escusada mas fingida que não devia ser possível de quem a amou antes, a quem se entregou. As palavras iguais às que todos dizem quando não querem responsabilidades, culpas, partilha, dádiva, amor que implique mais que um. Tu também quiseste, devias ter tido cuidado. Sabias os riscos. Eu nunca te prometi nada. Compreendes? Eu não sinto por ti o que sentes por mim. Mas e nós... Adeus. O cair à terra depois de elevada ao céu na revelação de um sonho que nem sabia que tinha porque não tinha planeado.



Recolhe a casa e faz a música gritar alto para poder soltar urros de dor cobertos pelo som pesado de música metálica. E o vizinho que pensa no desespero do intérprete daquela canção que julgava só barulhenta mas sem sentimento e sem sentido.



Vai dormir. Tenta adormecer o que acabou de ouvir, de viver, de sentir. Abafar as lágrimas que lhe caem mais grossas e densas que os sorrisos tímidos de há pouco. Há tempo nenhum estava feliz e agora não.



O sono é agitado e não descansa. Precipita-se pela porta fora porque não suporta a opressão daquelas paredes. Sai com o carro e conduz que nem louca. Até passar pelo viaduto. De repente está em cima deste a mirar a paisagem e esta parece querer engoli-la. O mundo inteiro parece querer tragá-la porque quebrou com as regras que sabia existirem. Apontar-lhe o dedo, culpá-la. A cabeça a explodir. Os olhos inchados que nem conseguem ver direito de não poder mais chorar.



A tentação... seria tão fácil. Olha para baixo e vê o chão duro lá ao longe. Inspira, ganha coragem. Não consigo... respira mais uma vez e sem sentir as pernas que a levam por cima da protecção paira por cima desta e parece fazer uma dança em cima do muro. O equilíbrio instável desfaz-se e voa. Por uns segundos é livre de tudo menos da atracção pelo chão que se aproxima cada vez mais rapidamente. Um ruído seco, uma dor intensa e um fio de sangue que se transforma numa poça que nem a lua ilumina. Expira devagar para não voltar a inspirar... Inspira! Inspira muito fundo como quem volta à realidade do mundo dos vivos e acorda com o coração aos saltos e uma agonia no fundo do estômago. Quem transporta em si vida nova não pode pensar em morte. Todas as leis universais assim o dizem, pelo que acabou de cometer o seu primeiro erro como mãe. Afaga o ventre onde germina uma vida que ainda praticamente não se faz sentir. Mas está lá. Tudo não passou de um sonho. Mas qual das partes deste pesadelo não aconteceu?



A noite nem lua tem para simbolizar esperança e o dia ainda vem longe. Mas não é preciso: a maior luz está dentro de si e quando sair tudo ao seu redor iluminará e trará de novo alegria aos seus olhos inchados de chorar quem não vale uma lágrima.