- Eu sou Alice!
Ele olhou-a indignado e disse:
- Alice era loira! – Riu-se!
- Alice! sou Alice!
Ele olhou, pesaroso respondeu:
-Alice morreu!
- Não! Alice sou eu!
Ele, com sua voz já meia sumida:
- Que afirmação mais descabida!
-Não entendes? Alice sou eu!
Ele não deu resposta, desapareceu..
Então ela chorou desolada,
Porque raio o gato a matara?
Porque ter cabelo cor de azeviche?
- Alice sou eu! Eu sou Alice.
E depois desfaleceu...
Boas férias para todos!
Por baixo do balcão, a cobro da escuridão de uma noite sem lua, canta-lhe em segredo.
- Óh vil sentimento que me consome!
- Amor meu, quisera respirar sem ti e sufocava em desespero, em agonia lenta, morte que nem no inferno ardente pior seria!
Na varanda o vulto se move, em movimento gracioso e suave quase como brisa em noite de estio seca.
- Óh alma cruel que não me corresponde!
- Amor meu, quisera eu libertar-me deste tormento, mas quão infeliz seria sem a dor que me fustiga a alma dia a dia! Viver sem ti, nunca! Ainda que me não querias, amor meu, sou teu para toda a vida.
Ela encosta a cintura aos negros balaústres em pedra e escuta.
-Olha que definho!
- Olha como definho! Sim, tal é força da tua recusa, que em cada gesto que não fazes na minha direcção, me morro um pouco, amor do meu coração!
Liberta o cabelo num gesto tranquilo, eles rebolam ombros a baixo, numa cascata negra que se aproxima perigosamente do pecado...ou do divino.
- Ai que já me foge a voz, sem que te dignes a libertar a tua!
- Mas antes saber que me ouves, mesmo que muda, do que existir perpetuo silêncio entre nós! Olha, olha para mim! Minha alma está nua!
Pega num cigarro distraída, dando uma primeira baforada com um pequeno sorriso de prazer intenso.
Ele toca acordes desvairados na guitarra.
- Mata-me! Mata-me, mas não me deixes entregue a esta sorte de não saber, saber só o que sinto, que é só um tão grande bem querer que já nem cabe no meu coração!
Ela se queda em silêncio, apagando o cigarro...
Em gesto lento, lento, lento, despe o vestido que fica no chão defunto, e desaparece por entre as portadas de vidro.
-Ai que fulminaram o coração, vi a luz divina! Grita ele - Morro feliz, morro tão feliz!
- Abrem-se-me as portas do inferno frente aos olhos e eu já não me importo, venha, venham as chamas perpetuas do fim do fundo do mundo, doravante já nada me dói, de hoje em diante, até o mais ardente fogo é sagrado!
Por detrás das portadas ela espreita, ansiosa!
- Porque demoras tu tanto, está frio aqui sem ti, entra, está sempre frio onde não estás!
Riem-se os dois muito.
Ele era uma carta escrita à pressa em papel de recado, ela tornou-se esquecimento no papel amarfanhado.
Ele seguiu a sua vida, a dela ficou parada. Sentada na varanda, com as mãos coladas à sacada, os olhos profundos presos no décimo andar do prédio em frente.
O tempo começou de passar, lesto, no género gelado do vento em dias de invernia serena, com o sol em luz plena que não aquece.
Ali ficou, por horas, que foram meses. Foram anos, que enfrentou como séculos, que mais pareciam milénios.
Nas juntas da tijoleira nasceram ervas pequenas, daninhas, danadas. Hera começou de se lhe enrolar nos pés, mas ela nada. A natureza acabou cobrindo-a toda, na sua pujança completamente indesejada, dando-lhe os tons alegres de verde e de rosas, em contraste com a sua cara agonizante.
A hera assim como nasceu, murchou, a erva ainda antes de secar deu para rebentar em árvores, que deram frutos, que deram árvores, num ciclo que foi passando até que se findou.
Depois veio o dilúvio, e de seguida o dilúvio foi. Ela sentada em silêncio, a cara transtornada, como uma condenada, não se mexeu. De seguida sol inchou, contorceu-se como uma grávida e finalmente rebentou, dando à luz uma nuvem enorme de dor...O mundo acabou.
O sossego era medonho, no vácuo negro a existência não existia.
Ela, na varanda, com as mãos presas à sacada, incapaz de enfrentar o vazio, aquela dor varada, aquele não.
Até que um dia, muitos dias, muitos anos, mesmo séculos que para ela foram milénios, aconteceu chover. Uma gota desgovernada caiu em cheio na sua cara. Uma só que, sozinha, escorria céu a baixo, sob o peso do seu miserável isolamento, tocou-lhe a pele e...O olho dela piscou.
A pequena gota então acariciou-lhe a face, num toque cúmplice e o seu toque produziu um som. Foi o ribombar da esperança, barulho violento que resulta do choque de solidões.
SOBRE O MEDO
Medo tem
quem do fim do mundo
vem
ou, quem
do fim se aproxima
e não se anima
a ir além
Lisboa 2010/ 02 / 09
De medo nos servem
caldos de submissão
Por medo nos lançámos
ao mar obscuro
com medo aportámos
mundos desconhecidos
e matámos.
De medo nos tecem
tecidos de vida sem rumo
Por medo arriscamos tudo
Com medo nos damos
no sem medo de amar
By José Maria CC - Vulgo Pai!
É magnifico...O Pianista, o concerto todo, quem não conhece aconcelho vivamente...
O concerto é brilhante, está no limite até onde se poder levar o romantismo, mais uma nota e seria piroso...Como não tem essa nota a mais é magnifico.
Quanto ao Arthur, nada a dizer, genial!
A estrada para o inferno está fechada, impedida e gelada sob um enorme manto branco, parada.
Há silêncio. Ao longe ainda se ouve o lamento do diabo, não sei se em velado pranto ou em risinho engasgado, seja o que for que faz, é com enorme respeito pois o som mal se ouve, entranhando-se assim uma sensação de paz no aparente vazio.
Coloco o pé na porta do caminho e de imediato me cobre o nada e me sinto sozinho, ouço a voz ao Diabo, chamando-me:
- Anda cá meu rapazinho.
Não tenho medo de chifrudos, afinfo o outro pé na estrada e faço todo meu o caminho. Num repente de um raio me apercebo que o silêncio respeitoso do Diabo não é de graça, e que algo estranho se mexe ao fundo na praça.
Não se ouve um único som, até o diabo finalmente se calou.
Olho para ela, gela-me o seu sorriso, pergunto-lhe onde estou, e ela sussurra-me...
- Perdido...Olhando por detrás dos olhos de vidro.
- Quem és tu alma penada – Pergunto eu. Pois que se chifrudos não me atemorizam já o mesmo não digo de olhos azuis vazios, abandonados de alma.
Ela faz prolongado silêncio, como se ela própria pensasse quem era naquele momento,. Repentinamente abre a boca, até lhe sinto o bafo gelado, e fazendo rodar a língua vejo eu sair pelos meus lábios.
- Sou eu...
Novamente ouço sussurrar o mafarrico, escondido estrategicamente atrás da estátua que enfeita solenemente o centro da praça.
Arrepia-se-me a nuca! A criatura falou pela minha boca...
Deve ser tal o meu ar de espanto que ela me abre um sorriso gelado e branco, fica-me fitando, com ar de antecipação, esperando com divertimento uma qualquer reacção.
Quanto mais ela olha mais cresce em mim um pensamento desconcertante, se ela fala pela minha boca, então pensa pelo meu pensamento e pode saber o que penso a qualquer momento.
- Quem és tu - insisto aterrorizado!
- Sou o teu medo – responde-me de través – sou aquilo que temes - diz-me estendendo-me a mão - aquilo que na realidade és.
